该怎麽说呢…… 　越来越少人同我谈起与诗有关的事情。 　那些灵光已逐渐离我远去， 　我不再像以前那样可以快速地在课堂上完成一首聪明的诗， 　究竟是因为我认清了自己不能再对「聪明」有所依恃， 　还是，我不再聪明了呢？ 　写作从不令我快乐，反而是件痛苦的事。 　好像几个月前写下的，带着光芒侵袭而来的轰炸机掠过天空， 　扔出炮弹将城市烧尽－－ 　我怎麽能轻易地放过自己？ 　好像我关心着别人并不甚关心的东西， 　一个时代、 　一种生命、 　一间边境的旅店。 　诗距离我越来越远， 　在那抽象的天空回旋的鹰，不时俯冲下来猎食我的灵魂， 　我的肝、我的肺、我的胃与心脏， 　从那最深处咆啸扭动着窜出的野兽， 　食毕我的肉以後还将骨头给扔进森林里去。 　渐渐地…… 　人们不再同我谈论与诗有关的事情。 　雕像沉静地在城市里头立起。 　没有欢腾喧嚣，没有掌声，当然也没有高举着右手的群众。 　那天， 　雕像右眼的缝隙处萌出一株不知名的草类， 　根部往雕像头颅内部持续生长， 　水份与阳光让草开出了花，诡谲的鲜丽黄色。 　很快地，雕像的头迸裂了， 　雕像的身体开始思念那朵花。 　越来越少人同我谈论诗。越来越少人同我说话。 　我或许不再聪明了，或许， 　我已努力到不再那麽需要聪明的程度。 　但我永远也不会知道究竟事情会变成怎样， 　只是益发感到孤独…… 　小说和诗的骨干灵魂更加揉合在一起的同时，夏天就快过去。 　人们在海边挥舞着纸页， 　任凭落山风将全部的文字卷进海底。 　而海底是无日光的， 　泅进水中身体尚且会觉得冷，孤独的文字能在那里繁殖吗？ 　该怎麽说呢…… 　当初选择这条路是因为迷惘， 　并不积极寻求解决的原因，也是因为我逐渐知道， 　只有迷惘与清晰永恒不止的碰撞， 　才能让我持续前进。 　哪怕等待我的是一次又一次的死亡， 　复活而後受难，再度死亡， 　哪怕我再也听不到他人同我谈论诗的声音。 　 -- 这不是一个网志连结。 http://www.wretch.cc/blog/yclou --

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